Association pour l'histoire du lycée Livet de Nantes

Croquis d'élèves

2010-09-20T09:14:20Z

Pierre Constantin. Arts appliqués 2008-2009.

Pierre Constantin. Arts appliqués 2008-2009

Le chic des copeaux

2010-09-20T09:11:44Z

Il serait très intéressant d'augmenter cette série avec en sus : les matières, les modes de réalisation, etc. Le plus dur en effet est de faire les bons copeaux (s'il est besoin d'en faire). La pièce est le résultat de la réalisation du copeau conforme aux prévisions. Le "reste" : c'est la pièce...

Denis Rétière

Saisir ce qui n'a lieu qu'une fois

2010-09-20T08:56:22Z

La cour du lycée, très tôt, un matin de mi-novembre

Martin Singla

Décembre 2009

Martin Singla

Le monde des copeaux

2010-09-20T08:55:22Z

Linéament : trait linéaire qui détermine le contour. Premier rudiment d'un être, d'un objet.

Côté chute, inspire le recyclage !

Célébration du matériau

Radio du matin

2010-09-20T08:43:03Z

Radio du matin

Ses pouces tapotaient fébrilement le volant. Un bruit mat, habituel, inconscient. Il fixait la route. Droit devant. Ligne blanche, continue.

Assise sur le siège à côté de lui, elle avait posé ses mains sur ses genoux. Elle regardait le paysage qui défilait à toute vitesse. Et la route. Ligne blanche, continue, droit devant. En silence.

7H30 annonça la radio, 7H30, l'heure de la météo. « Temps pluvieux sur le nord-ouest de la France. Quelques éclaircies au sud ». Belle journée en perspective ! « Les températures seront variables. Les maximales seront atteintes en début d'après-midi ». Ben tiens, pour changer ! Puis la voix monocorde associa des noms de ville à des températures.

Dans la voiture, ils n'écoutaient pas. Ni le père ni la fille. Pas vraiment, en fait. Ils n'avaient pas encore compris à la radio, que la véritable température, elle est dans le cœur des gens. Non, ils n'avaient pas compris. Dans la voiture, climat tempéré. Légère brise de tendresse. Fraîcheur endormie du réveil trop matinal. Nuage gris des habitudes.

7H35, flash info. Les doigts s'immobilisèrent sur le volant. Les mains se crispèrent un peu sur les genoux. Au milieu de la route, la ligne blanche, discontinue, filait vers l'horizon.

D'abord le foot. Il poussa un juron lorsqu'il entendit le résultat peu glorieux de l'équipe de France. Pourtant, il savait déjà. Il connaissait le score du match depuis la veille, et il savait bien que, foot ou non, la France n'avait plus grand chose de glorieux.

Puis les nouvelles réformes. Les grèves. Enfin ce qu'il en restait. Fin des trente cinq heures. Virage à droite. Il fit glisser le volant sous sa paume. Surtout ne pas dépasser la ligne continue. Mais bien sûr, ils expliquaient, les patrons paieraient les heures supplémentaires. Bien sûr. Et puis, ils ajoutaient, de toute façon, jamais un patron ne pourrait faire travailler un ouvrier au delà de ses possibilités. Jamais, évidemment. Elle serra les dents. Très fort. Jamais évidemment. Devant ses yeux, la route devenait floue, restait la ligne blanche.

Chômage. Mauvaise nouvelle. Le chômage augmente. Le nombre de travailleurs pauvres aussi d'ailleurs. Il détourna le regard pour contempler sa fille. Profil figé. Qu'allait-elle devenir ? Il aurait voulu qu'elle ne se heurte pas au monde. Pas à ce monde là. Il aurait voulu la protéger. Mais il ne pouvait pas. C'était trop dur. Il préféra détourner la tête pour regarder la route. Et la ligne blanche au milieu. C'était plus facile. Pas besoin de réfléchir. Question de sécurité.

Et puis un petit débat entre hommes politiques sur les raisons du non Irlandais. Ils n'avaient pas voulu de l'Europe. Ah les méchants ! Vraiment, ce que les gens peuvent êtres renfermés sur eux-mêmes ! Ils refusent le progrès ! Ils refusent l'Europe !

Elle glissa un regard grimaçant vers son père. Ses doigts s'étaient crispés sur le volant. Intérieurement, il bouillonnait. Il attendait l'homme politique assez intelligent pour comprendre que les gens n'étaient pas contre l'Europe. Qui pouvait être contre l'Europe aujourd'hui ? Qui voudrait refaire les frontières, comme il disait souvent. Non, les gens n'étaient pas contre l'Europe, ils étaient contre cette Europe-là. Mais aucun homme politique n'avait assez de clairvoyance, ou d'audace pour le dire. Elle vit les jointures de ses doigts devenir aussi blanches que la ligne au milieu de la route. Aucun.

Un feu passa au rouge. Il rétrograda. Ralentit. S'arrêta net. « Les meurtriers présumés du petit Valentin ont été arrêtés hier soir ». Il frémit. C'était effrayant. Le commentateur parla d'indices, de traces de sang. Il fixait le feu. Rouge. Comme une goutte de sang. Il sentait sa gorge se nouer. Le feu restait rouge. N'osait pas détourner les yeux. Il avait trop peur. Trop peur de croiser son regard à elle.

Une grosse boule bloquait sa gorge. Il avait honte. Honte de ce monde où les hommes assassinaient les enfants. Honte de cette société où les journalistes se repaissaient de scènes macabres. Honte de tous les auditeurs qui écoutaient et laissaient le venin de la peur et de la haine s'insinuer en eux. Surtout, il avait honte de lui. Honte de son impuissance. Honte de laisser une terre aussi sordide à ses enfants. Honte d'avoir peur. Honte surtout de ne pas avoir le courage d'appuyer sur le bouton de la radio pour l'éteindre.

Après tout, quel besoin ils avaient de savoir ça ? Quel besoin ils avaient de savoir qu'un enfant avait été tué ? Et comment ? Et pourquoi ? Le meurtre devenait un conte sadique à suspense. Comment la police avait retrouvé les assassins ? Qui étaient ces gens ? Et comment vivaient -ils ? Et ce stupide feu qui restait rouge ! « Nous sommes soulagés que les coupables aient été identifiés », affirmaient les parents et les proches de la victime. « Ils doivent être sévèrement punis ».

La tâche rouge sang s'évanouit, le feu passa au vert. Il enfonça la pédale de l'accélérateur. Attendez ! Attendez, on n'est pas encore sûr qu'ils soient coupables ! La goutte de sang avait disparu du feu tricolore. Pas l'énorme boule dans sa gorge. Attendez...

Attentat à la voiture piégée à Bagdad. Un de plus un de moins ... C'était presque tous les jours. Six morts dont cinq civils. Tellement banal. Les journalistes ne s'éternisèrent pas. Ça n'intéressait plus personne. Le paysage s'enfuyait le long de la vitre. Arbres, maisons, fossés, buissons, champs, voitures... A toute vitesse.

Ses mains glissèrent de ses genoux à sa ceinture de sécurité. Ses doigts serrèrent le tissus tendu contre sa hanche. Elle avait le vertige. Elle pensa à son gentil professeur d'histoire géographie, à ces réflexions profondes sur la mondialisation, sur le pétrole. Elle ferma les yeux. Et les hommes alors ? Ils devenaient quoi dans l'histoire et la géographie ? Ses yeux brûlaient. Le paysage défilait trop vite.

Elle pensa à ces gens, des gens normaux, des civils. Ils avaient eu une vie. Une famille. Des amis. Ils avaient eu une vie, un travail, une maison peut-être. Et puis un matin, ils étaient passés par là. Ils étaient morts. Broyés par la grande machine de la géopolitique. Presque oubliés du monde. Elle inspira précipitamment. Elle avait l'impression de se noyer. Pourquoi eux ? Elle se força à respirer calmement. Elle revoyait le visage brouillé de son professeur d'histoire. Les hommes ont inventé la politique, depuis, la politique a oublié les hommes. Ses mains étaient crispées sur sa ceinture de sécurité. Ses yeux la piquaient.

Il ralentit, mit son clignotant, tourna à gauche. Ils étaient presque arrivés. Il suivit la ligne blanche, discontinue. Bientôt ils traverseraient le petit pont de pierre. Bientôt, il retrouverait son bureau, son travail, quotidien, rassurant.

Oui, quotidien et rassurant. Surtout ne pas changer ses habitudes. Surtout ne pas rouler sur la ligne blanche. C'était exactement ça. Bien rester dans les rangs. Habituels, rassurants. Éviter de trop réfléchir. Laisser la radio anéantir son moral jusqu'au bout. S'informer, mais surtout, ne pas réfléchir. Comme tout le monde. Et puis suivre la ligne blanche. Ne pas doubler quand la ligne est continue.

Ils étaient presque arrivés. Presque au bout de leur trajet quotidien et familier. La radio parlait paisiblement de l'environnement. Des signatures manquantes du protocole de Kyoto. De l'effet de serre. De la forêt amazonienne grignotée. Elle avait toujours les mains crispées sur le tissu tendu de sa ceinture de sécurité. Il avait toujours une boule énorme qui lui bloquait la gorge.

Il pensait à ses bouquins d'écologie, à ses petits plants de tomates au fond du jardin. Elle imaginait un avenir apocalyptique, sans eau potable pour son poisson rouge, sans arbres dans le jardin public. Elle revoyait chacune des grandes catastrophes naturelles qui avait secoué la planète comme un tremblement de fièvre. Chacune d'elles lui semblait une aiguille qui s'enfonçait dans son cœur. Elle avait mal. La terre était malade. Par la faute des hommes. Par leur faute à eux. Les larmes lui montaient aux yeux. Tu sais que je t'aime petite planète ? Tu sais que je t'aime. Oh ! Bats-toi. Je t'en prie, bats-toi. Ses yeux brillaient comme des étoiles.

Ils étaient arrivés. Enfin. Il recula, fit son créneau, se stationna bien au milieu de sa case, bien à sa place, sans dépasser. Elle enfonça rageusement le bouton de la radio. Il coupa le moteur, un peu surpris. Leurs regards se croisèrent. Le père, la fille. Les mêmes yeux. Exactement. Bleus pailletés d'or. Le même regard hagard. Le même gouffre de ciel débordant de doutes et d'angoisse. Oui, le père et la fille dans un instant hors du temps, plongés dans la même détresse, se posant les mêmes questions.

Sur leurs iris, les paillettes d'or étaient comme des éclats de lumière éteints. Comment pouvaient-ils vivre ? Comment pouvaient-ils continuer à vivre ? Et pourquoi ? Pour qui ?

« Papa, le monde est pourri ! »

Avant d'avoir achevé sa phrase, elle savait qu'elle avait tort. Dans les yeux de son père, les paillettes d'or s'étaient embrasées d'amour et le bleu débordait d'espoir.

Dans les étoiles

2010-09-20T08:42:10Z

Dans les étoiles

Qui est Candide ?

Silence.

Personne.

Personne ne répond. La salle de classe paraît vide ! Pourtant tout le monde est là. Tout le monde sauf …

Mon regard glisse vers le deuxième rang, tout à gauche, la chaise, le long du mur est vide.

Candide est un héros de Voltaire.

Voltaire, philosophe des lumières ! Un de ces hommes étoiles du XVIIIème siècle. Fascinant. Un autre jour, le discours du professeur de Français m'aurait peut-être intéressé. Mais aujourd'hui …

Une fois de plus, mes yeux se tournent vers le deuxième rang. La chaise vide exerce une force d'attraction irrésistible sur mon regard et mes pensées silencieuses. Le vertige.

C'est un jeune homme qui découvre la vie et le monde qui l'entourent.

Quel idiot ! Je me mords la lèvre. Pourquoi j'ai envie de pleurer tout à coup ? Découvrir le monde ! Il aurait dû comprendre que le monde n'en valait pas la peine. La réalité ! Moins on a à faire à elle, mieux on se porte !

Il était naïf et crédule, il ne connaissait rien de la cruauté.

Il n'était pas le seul !

Pourquoi je l'écoute ? Pourquoi j'écoute ce stupide cours de Français ? Tu l'aurais écouté, toi, Simon ? Simon.

Tu n'étais même pas mon ami. Juste un camarade sympathique. Et maintenant, tu es ce vide insupportable. Ce trou béant qui cogne dans ma poitrine. Une étoile arrachée au ciel. Où es-tu Simon, où es-tu ?

Il y a trois jours, tu étais au lycée, assis au deuxième rang, contre le mur. Il y a trois jours, je t'avais serré la main le matin avant d'entrer en cours. J'avais croisé ton regard espiègle. Trois jours.

Candide est ainsi confronté à la guerre.

Je l'ai vu. Le professeur a tourné les yeux. Je te jure que je l'ai vu Simon. Il a regardé ta chaise. Vite. Que pense-t-il ? Il a peur, comme nous. C'est cette guerre. Cette paix.

Il a été horrifié par les massacres gratuits et la sauvagerie des soldats.

J'ai l'impression qu'il étouffe des sanglots dans ses paroles. Mais ce n'est pas possible. C'est juste moi qui ai envie de pleurer. J'ai peur, j'ai honte. Mais je ne pleurerai pas. Non. Pas devant les autres. Jamais. Question d'honneur. Et de sécurité. Je suis lamentable.

Je fixe ma plume posée sur ma feuille blanche. Brusquement le vide me dégoûte. Je m'empresse d'écrire en haut de la page. Voltaire. Ma plume gratte le papier. Candide. Je souligne le titre du roman. Oui, faire comme d'habitude. Ne pas attirer l'attention. Qu'écrire d'autre ?

Je jette un coup d'œil sur la feuille de mon voisin, René. Blanche. Incroyable ! René est tellement sérieux d'habitude ! Sa plume est suspendue à deux centimètres du papier. Immobile. René ? Il se tient bien droit sur sa chaise, son profil figé vers le professeur, son regard vide. René ! C'était ton ami pas vrai ? On l'aimait tous.

Oh ! Simon, si tu savais comme ton absence est lourde. Toute la classe est sous tension. Toute l'attention pèse sur ta chaise vide. On dirait un trou noir. Tu sais, comme dans mes livres d'astronomie. Un gouffre qui aspire tout, même la lumière, même les étoiles. Sans toi il n'y a plus de joie de vivre. Sans ton rire, nos sourires s'évanouissent. Simon, tu nous manques. C'est long trois jours. Où es-tu ? Trois jours de doutes et d'angoisses. Que t-ont-ils fait ?

Peut-être rien après tout. Des hommes, même Allemands, restent des hommes. Mais depuis le début de cette guerre, j'ai vu tant de choses. L'humanité s'est révélée à moi dans toute son ampleur. Rêveur ?

Irrémédiablement je le suis. Mais candide ? Plus maintenant.

Je les ai vus, ces hommes. Oui, je les ai vus. Ils sont venus te chercher. Des Allemands. Il y a trois jours. J'ai vu leurs yeux. C'était un cours de Français. Exactement comme aujourd'hui. Ils sont venus. Leurs yeux brillaient sous leurs visières. Et ils t'ont emmené. Ils te haïssaient. Dis Simon, tu vis toujours ? Ou pas.

Te souviens-tu de ce jour où nous nous étions parlé dans la bibliothèque. Nous étions en sixième. Nous ne nous parlions pas souvent. Nous étions trop différents. Toi, le rieur espiègle, et moi le rêveur discret.

Tu aimes lire ? m'avais-tu demandé.

Bien sûr. Je lis tout ce qui concerne l'astronomie. Et aussi quelques romans.

Tu as raison.

Tu avais souri. J'avais l'impression que tu te moquais de moi. Tu te moquais si facilement de tout à l'époque.

Moi aussi j'aime lire, m'avais-tu avoué. Tu sais, j'ai l'impression que lorsqu'on ouvre un livre, on ouvre la porte d'un autre monde. Du coup, quand le quotidien paraît trop morne et insignifiant, il suffit d'ouvrir un nouveau roman pour basculer dans une grande aventure, rencontrer des gens extraordinaires et vivre des événements incroyables.

Je ne te connaissais pas comme ça. Je l'avoue, je n'avais vu en toi qu'une espèce de petit lutin plein de malice qui ne pense qu'à s'amuser. Jamais je n'aurais imaginé que tu puisses avoir ce genre de réflexions.

Oui, avais-je murmuré. Et quand la réalité devient trop dure à supporter, il suffit d'ouvrir un livre qu'on a déjà lu. On se plonge alors dans un univers familier, on retrouve des décors rassurants et des personnages qu'on connaît. Ce sont presque des amis. Ils sont tellement stables, on peut leur faire confiance.

Nous nous étions souri. Nous nous étions compris.

Puis tu avais lorgné vers le bouquin d'astronomie que j'avais sous le coude.

Depuis le début de l'année, tous les professeurs disent que tu es trop distrait, que tu es dans la lune. Ce n'est pas vrai. Tu es dans les étoiles. Ça, c'était avant que tu sois obligé de la porter. L'étoile.

Quand une étoile s'éteint, elle n'éteint pas le ciel, mais si trop d'étoiles s'éteignent ? J'ai vu tant de lumières disparaître depuis le début de cette guerre, et plus encore depuis l'armistice et l'occupation. L'éclat de la joie et la flamme de l'espoir ont cessé de briller dans les yeux mornes et résignés. La peur. Le silence. Et l'ombre. Toutes ces heures passées dans la crypte du lycée, les yeux rivées sur le plafond en arc de cercle, écoutant les bombes se fracasser sur la ville, le cœur tremblant. Tous ces cris, tous ces doutes. Et ce sang et ces morts. Toute cette horreur semble s'être condensée là, sur cette chaise vide. Simon.

Je revois la scène. Les coups frappés à la porte. Les deux « boches » qui entrent. Leurs uniformes, je m'en souviens dans les moindres détails. La couture au dessus de la botte du premier. Le troisième bouton manquant sur la veste du second. L'intensité mordante du présent. Et le silence. Le silence de mort.

Le professeur était figé de stupeur. Les « Boches » balayaient la classe du regard.

« Simon Kravetz. »

Leurs yeux s'étaient arrêtés sur toi. Des sourires carnassiers découvraient leurs dents blanches.

Tu t'étais levé, doucement, comme dans un cauchemar, l'étoile jaune accrochée sur ta poitrine. Et tu les avais suivis.

Mais là, juste avant que tu ne franchisses la porte, je me lève. Moi aussi, je porte l'étoile. Enfin, pas exactement, je porte des étoiles. Par solidarité, par rébellion et par amour du ciel nocturne. Chaque jour, je les accroche sur le devant de ma veste pour former une constellation différente. Aujourd'hui, c'est la Grande Ourse.

Je dis calmement aux Allemands de te relâcher. Ils se retournent, me toisent. Je m'approche bouillant de fureur. Du haut de mes seize ans, je leur explique qu'on n'interrompt pas un cours de Français, et surtout pas pour arrêter un élève. Le professeur m'approuve et ajoute goguenard que les deux Allemands peuvent s'ils le désirent rester écouter la leçon qui leur sera fort profitable.

Mais les « Boches » éclatent de rire. Leurs doigts menaçants se resserrent sur les épaules de Simon. Alors je me retourne vers la classe. Je leur demande s'ils vont laisser enlever notre camarade comme tous ces juifs qu'on n'a jamais revus. Je leur demande s'ils sont prêts à abandonner leur ami, leur sens de la justice et leur humanité.

Alors tout le monde se lève. Une classe entière. Et un professeur. Contre deux hommes. Même adultes. Même Allemands. Ils ne font pas le poids. Pas vrai ?

Mais non. On n'avait rien fait, rien dit. On fixait la porte qui s'était refermée sur toi, sans comprendre. Comme des crétins. Comme des lâches.

Tu me pardonnes Simon, dis, tu me pardonnes ? Je n'ai jamais été qu'un rêveur timide tu sais. La tête dans les étoiles, mais pas vraiment les pieds sur terre. Même lever la main pour répondre aux questions des professeurs j'ose à peine, alors défier ouvertement les Allemands …

Je n'ai jamais porté l'étoile jaune. Je n'ai fait que l'imaginer. Je t'ai regardé partir sans bouger, en me terrant sur ma chaise pour ne pas me faire remarquer. J'avais peur. J'ai tellement honte.

Simon où es-tu maintenant ? Que t'ont-ils fait ? Le saura-t-on un jour ? Tout ça parce que tu étais juif. Juif !

Ils semaient la terreur. Ils tuaient de sang froid. Je tremble. Pourtant, je n'ai pas froid. Tu me manques, toi qui n'étais même pas mon ami. Est-ce qu'au moins tu as un livre, là où tu es ? Un livre que tu as déjà lu, pour échapper à la réalité, une porte ouverte sur un univers chaleureux et familier, une bouée pour te raccrocher dans cet océan de terreur.

Moi, le dégoût de l'humanité me brûle de l'intérieur. Je n'ai plus envie d'appartenir à cette espèce cruelle et violente. Même ceux qui résistent me font peur. Je n'aime que les étoiles. Ils avaient presque réussi à les abîmer en vous obligeant à les porter. Mais non, elles brillent toujours, et même plus qu'avant. Les éclats de leurs rires viennent me réveiller la nuit.

Je sais où tu es Simon. Tu es dans les étoiles.

La métamorphose de la rasette

2010-09-20T08:37:20Z

Il se souvient d'un jour de pluie ; lorsqu'il avait dit à ses parents, tout en regardant l'océan un après-midi d'été : « - Mince, l'eau va être toute mouillée ! ».

TOUT EST FAUX SAUF LES QUATRE DERNIÈRES LIGNES OU LE CONTRAIRE, JE NE SAIS PLUS.

1 - Des hommes préhistoriques chez nous ? Non ! Si… ou, le début d'une aventure

Oncle Vania (1) est remonté dans son arbre depuis quelques années. Rrouxi, petit fils de RRRrrr, se demande bien s'il va trouver une compagne aujourd'hui. Les nuits deviennent fraîches et il éprouve un grand besoin de parler. Rien de plus normal depuis que sa race animale a perçu les premiers tracas de la maladie humaine. Il a aussi besoin de se faire couper les cheveux.

Voilà maintenant une lune qu'il a laissé les siens, les vagues et l'estran de la baie de l'île aux huîtres. Dans une poche, portée à même une épaule musclée et nerveuse, il commence à voir le bout des coquillages fumés avec beaucoup de soins par celles de la tribu avec qui il ne pouvait s'accoupler. Agrémentée d'herbes jugées comestibles, cette maigre pitance, pour un sportif aventurier comme lui, contente juste comme il faut un intérieur assoiffé de vie.

Depuis le réveil de l'astre ; Rrouxi marche le long d'un ruban, luisant et noir, bordé de coteaux qui verdoient de chênes, de châtaigniers, de prairies et de vignes sauvages. Par moments il arrive à se mettre les pieds au sec, mais la majeure partie du temps, c'est dans une eau douce, saine et bonne à son goût, qu'il avance les orteils caressés par les petits gravillons qui en parsèment le fond.

Ceux qu'il a quittés ce matin, au bord du grand serpent gris argent (2), ne lui semblaient pas assez pacifistes pour qu'il ne s'attarde plus longtemps en leur village. « - Ces gens vivent avec la crainte. » ; se dit-il après avoir constaté que ces bipèdes, aux regards sournois, pouvaient être attaqués de partout. Quelle idée en effet que de se planter en un endroit pareil.

Ce n'est pas rechercher à être tranquille. « - Le destin des sédentaires est de croître, quitte à courir quelques risques historiques, le mien de survivre et de trouver l'âme sœur » ; finit-il par conclure en lui-même.

2 - Une décision est néanmoins prise : le voyageur se sédentarise, ou la ponte de l'œuf

Les lunes se sont succédé, la longue saison blanche est maintenant passée. Ayant décidé de faire sa vie le long de la rive est de la rivière Erdd, notre héros fait maintenant très régulièrement la navette entre la large plaine humide et le mauvais village. Une famille un peu rustre, dont il ne parlait pas le langage évolué lors de leur première rencontre, avait bien voulu l'héberger pour quelques jours. Le contact avait eu lieu au sommet d'un tertre, dans une sorte de tipi fait de branches et d'herbes sèches comme toutes ces unités d'habitation largement pré romaines. Il était resté chez ces étrangers, envoûté qu'il fut sur le coup par une paire d'yeux verts féminins bien de son âge.

La surveillance des enfants porteurs (3) lui avait très vite été confiée depuis que le vieux sage de la troupe s'en était allé rejoindre les esprits. Le bougre, étourdi, était mort lors d'une partie de pêche, les pieds pris dans un glaçon. Il avait été retrouvé tête en bas à dériver lors de la débâcle. Sale histoire.

Une grosse masse de muscles, ajoutée à un œil bien vivant, avaient joué en sa faveur lorsqu'il s'était agi de trouver, au pied levé, un remplaçant à l'illustre. Il se sentit néanmoins rapidement installé dans la routine d'un système déjà très ultra libéral entre la cité des Namnètes (4) et celle des résidents de Carque Faou qui ne restait, à ses yeux, qu'un gros village ne demandant qu'à grossir.

Les fêtes, surtout pour honorer les saisons, étaient les seuls moments de l'année où étaient rompus les silences des voix chez ceux qui ne décidaient pas. Peu à dire : rien à dire. Un regard suffisait. Peu à rire : rien à rire… à chacun sa grippe, son effet de serre. Ne disait-on pas qu'il y avait un guérisseur, un rebouteux ou un banal sorcier au pied de chaque four à pain, à chaque croisée de chemin. En ce temps là on survivait aussi aux pestes, c'était déjà pas mal.

3 - Une descendance un peu turbulente mais courageuse, ou de la larve au cocon

Les années passèrent ainsi. Les générations d'enfants d'enfants succédèrent aux précédentes et aux guerres plus vaines qu'inutiles avec invasions provenant de l'est, de l'ouest et du nord. Du sud, la presse locale disait que les envahisseurs avaient été priés de cesser leurs bêtises vers Poitiers...

Once upon a time (5), un ange, qui avait été abandonné par une mère jugée un peu trop collaboratrice avec l'occupant breton des îles du nord, traînait ses hardes dans la forêt. Il avait le privilège de pouvoir tuer tout ce qu'il trouvait à son goût et cela sans autorisation des chefs. « - Je m'appelle Forest, Jan Forest », aimait-il à épeler à ceux qui le croisaient tout en imitant son acteur écossais favori. Les gens riaient. Sa maman, pauvre fille, que l'on disait descendre d'un gars du bord de la mer ; avant de s'embarquer pour les Amériques, l'avait honteusement déposé, encore bébé, dans une forêt dangereuse dite « L'taillis Dulou ». C'était à une envie d'uriner du bord de l'eau. Personne n'osait trop s'y aventurer. Le gosse y avait pourtant été découvert au pied d'un chêne et passa son enfance à manger des glands. Pouvait-on chercher par là l'origine de son nom ? Naturellement, il avait grandi comme enfant porteur et, tenant de son ancêtre, avait été promu chef de sa caste en atteignant l'âge adulte. Il suivit en effet avec attention les cours de code, puis de conduite, avant de décrocher son permis de mener la troupe. Il fut longtemps cité en exemple dans les contrées alentours. Avec lui les attaques devenaient moins nombreuses et le commerce se développa tant que le chemin de Nantes à Carquefou atteignit plus de quarante mètres de large par endroits avant d'arriver à l'octroi…

Des barques, lourdement chargées de denrées diverses dont du charbon, descendent maintenant très régulièrement la rivière. Plus personne ne parle du chemin de rivage envahi par les ronces, les noisetiers et les genêts. Brochets, sandres, carpes trouvent que l'eau reste toujours saine dans ce long lac tranquille depuis que l'homme a éclusé le cours du ruban noir en son confluent avec l'autoroute à gabares.

Pour aller toujours plus vite et donner ainsi plus de flexibilité aux négoces, car en ce XVIIIème siècle naissant la société de consommation bat déjà son plein ; les charrettes, ainsi que les derniers enfants porteurs empruntent désormais un itinéraire qui semble avoir été tiré au cordeau entre le centre du bourg du vieux hêtre (6) , où se tient le commerce du gros et du demi-gros, et l'entrée de la grande ville vers le premier péage au niveau du lieu dit « La Jonnelière ». Un peu dans les terres toutefois, vers un endroit qui deviendra une grande patte d'oie au niveau des fermes Tournebride (7) et de la bien nommée Barrière sur la voie qui mène à Paris avant La Petite Pilotière.

4 - Petit cours de vieux français et importance de l'Histoire, ou la gestation dans le cocon

Les rives du clapot très british, à Port-Jean et à Gachet, sont réputées pour être mal famées. Les quelques résidents qui semblent s'y être échoués y vivent de rapine dans les maraîchages alentours. Certains propriétaires terriens dépensent des fortunes en murets pour protéger leur outil de travail. Rien de plus facile pourtant que de déjouer les surveillances organisées de ces coffres-forts à radis, melons, poireaux et autres carottes. D'autres, moins riches, mettent leur pièce de terre en défense contre les pâtures abusives. Ils plantent des haies (hayes, du verbe breton continental : hayer). Des repérages communs, comme le lieu dit la Haye L'évêque sur le bord du grand chemin de Paris, dont l'on devine facilement le propriétaire ; deviendra, par l'usure du temps : Hailevêque puis La Halvêque. Cela aide à comprendre l'histoire.

Dans le vocabulaire de l'époque, les consonances bretonnes sont nombreuses, surtout dans la science qui a pour objet la description de la Terre. Citons pour exemple un descendant du jeune Forest que nous avions laissé à élargir une piste après avoir vaincu les rites initiatiques et dont la peau percée se trouve au musée Dobrée à Nantes. Ce Ben Forest est devenu horticulteur sans le savoir. Il plante des arbres surtout des chênes et des noisetiers qu'il élève avec art à proximité d'un des bouges immondes du bord de l'eau où il a élu domicile avec tout son personnel dont sa femme. Cet endroit est très proche de Saint-Joseph-de-Portoricq (8) qui deviendra « de Porterie » bien plus tard. Allez savoir pourquoi !

Ben Forest, devenu élu du peuple, revendra son activité et ses secrets au Sieur Bonnette qui fera de la pépinière une science exacte, surtout un moyen de gagner beaucoup d'argent avec la sédentarisation des populations.

5 - Étude économique et sociale d'une portion de fromage, ou la métamorphose

Les décennies passent maintenant trop vite. De ce cocon émerge une sorte d'instrument. Pour parler moderne faisons une analyse systémique de ce qu'est devenu le secteur géographique concerné par cette fresque sculptée dans le papier.

Deux ailes s'étendent entre la rive droite de la rivière devenue « Erdre » et le chemin devenu route de Paris depuis l'avènement de l'automobile par Monsieur le Marquis de Dion, arrière petit-fils Forest dans sa branche matriarcale. Ce truc, devenu très industrieux avec l'arrivée miraculeuse d'un manufacturier parisien du rail, est géométriquement une pointe d'angle aigu qui trouve son sommet historique dans les environs d'un quartier appelé « Le Ranzay » ; une frontière nord, diffuse, s'étale entre les plaines de Mazerolles, jadis fréquentées par Rrouxi et les nantissements de lotis (9) qui vont maintenant jusqu'à Thouaré, voire Mauves-sur-Loire.

Un des descendants de l'homme, dit primitif, sait qu'il vient des gens de mer. Il garde pour lui son secret. Il est du terroir. Ne dit-on pas que l'assassin revient toujours sur le lieu de son crime. Lui, quand il va sur les rochers à la Bernerie ou à la Pointe-Saint-Gildas, il sait qu'il y a déjà vécu les odeurs et les lieux… En est-il de même pour tous les habitants du Nantes nord-est de nos jours ?

Cet articulé n'a rien d'un automate. Il a un cœur qui palpite au rythme d'une zone industrielle poussive et d'une prison ultramoderne en cours de construction. Cet organe vital, maintenant trop à l'étroit, tentacule vers des terres jadis fertiles mais usées. Où sont passées les tenues maraîchères, les usines à melons, les champs de betteraves, de choux et de vaches normandes qui broutaient doucement, il y a une génération à peine, sabots trempés dans les mares à tritons du coté de la Ville en Chien. Où sont passés les poissons multicolores de la réserve d'eau de l'étang des Castors. Ides en aquarium sauvage dont la cascade régulatrice alimente de nos jours les petits lacs artificiels de la roseraie du parc floral de La Beaujoire.

Ce cœur est en réalité celui de toute une région lorsque les clameurs d'un stade se veulent à l'unisson du peuple et de son équipe. Temps révolus. L'ancienne ferme (Baujouère) qui donna son nom à ce lieu devenu mythique, est de nos jours sous les couches du bitume des parkings d'un édifice qui rend son âme. Honte du patrimoine chanté par Julien Gracq, plus aucun joueur ne mouille le maillot pour sa ville. Les canaris ne sont plus que des mercenaires indifférents à tout, sauf à l'argent… Daniel Foreste, bon joueur de la Saint-Pierre de Nantes y a tenté sa chance. Hélas, un entraîneur serbo-croate n'a pas voulu de lui plus de jours que sa période de stagiaire au centre de formation ne le permettait. Il joue maintenant à la Jeanne d'Arc de Carquefou. Triste destin.

Dans cet insecte géant, à l'armure maintenant bétonnée, ce n'est plus une sève, mais des larmes qui coulent en différents systèmes de circulation. Qu'est devenue la sente moyenâgeuse ? Le grand chemin de Nantes à Paris ? Celui de Carquefou à Nantes strié de rails rouillés ? Comment sortent de nos jours les confections de l'usine des Batignolles qui, à la belle époque, comptait jusqu'à sept kilomètres de voies ferrées internes ?

Dans les journaux, donc certainement en hauts lieux politiques, il est débattu de la réhabilitation de la principale voie de chemin de fer qui part des abords de l'ancien PN (10) 312 pour mener aux confins septentrionaux du département. Le projet plexiglas de la nouvelle gare nous fera croire que nous sommes enfin dans l'ère moderne. Ouf !

Non a dit le père de l'aspirant footballeur professionnel lors d'un conseil municipal épique un soir d'hiver à la mairie de la capitale régionale.

6 - Roots (11) ou, l'éveil à la vie contemporaine

L'adolescence de cet être d'exception qu'est le nord-est de la ville des namnètes, est tombée une première fois sous les bombes libératrices en mars 1943, sans que les champignons des 450 maisonnettes « Bessonneau » ne soient touchées. Elles avaient commencé à pousser dès 1920 au Ranzay, à La Halvêque et autour de la nouvelle église Saint-Georges pour former la cité Baratte. Combien d'enfants sont nés dans ces maisons symboliques du quartier ?

Un « rebirth » (12) éphémère de trente glorieuses transforma la manufacture dédiée au rail et à l'arme en une usine à gazettes (13) au service de l'information donc à la guerre moderne.

Le mal de la vie est donc toujours entretenu. Quand l'homme va-t-il comprendre que bien avant la chute d'un mur, c'est dans ce petit coin de France, sous licence américaine, que des locaux souvent polonais, parfois berbères ou baoulés, fabriquaient des échangeurs thermiques pour les centrales atomiques russes ! L'usine dépassait le blason de l'image géographique, économique et sociale. Elle méritait le respect car on y travaillait encore toute sa vie.

La rasette (14) y était punissable. Il fallait travailler à la cadence, ne pas réfléchir... Décidément le petit peuple n'aura jamais le droit de parler... Heureusement, les deux genoux ne sont pas toujours à terre simultanément.

L'insecte n'est pas devenu comme le beau papillon, il a maintenant la couleur de la tristesse. Pas celle de la Belle-Dame (15). Où est passé le bois Saint-Georges ? Taillis à son époque qui, en mars 1793, après avoir vu naître notre ami Forest, vit les Chouans se cacher aux portes de la ville à prendre. Ce chauffe cul des nantais républicains, maintenant voie ferrée et parc de stationnement, après avoir été stade des cheminots, une fois le bois mangé par les flammes au service de la fabrication de poudre pour les armes, est perdu à tout jamais. Snif.

Qu'est devenue l'usine des Batignolles et sa cathédrale d'où sortirent les locomotives du monde entier ? Maintenant fractionnée en cellules non reproductrices, elle nous jette un dernier regard transformant, de novembre à décembre 2009, son terrain de sport en cimetière chargé d'images poétiques. Économie de marché, mondialisation, société qui nous montre les propres maladies nosocomiales d'un monde associatif déliquescent.

En cataplasme d'histoire ou de moralité, le survivant érige une bâtisse, photocopie en trois dimensions des petites maisons en bois sur le modèle de celles des cités de La Halvêque, de La Baratte et du Ranzay. Il veut y ranger, nostalgique, la mémoire d'une enfance et surtout d'un patrimoine car ce cœur là ne meurt jamais, il résiste. Gloire à lui.

Ces trois lieux endémiques du caractère microcosmique maintenant bétonnés, étaient les fœtus, les adolescences de notre portion de vache qui se marre. Le social y régnait. L'ordre patronal motivait, les jeunes s'y construisaient un avenir obligatoirement meilleur ; souvent sous l'emprise constante et parfois contredite des curés comme le jour où l'on entendit le père Forest-Guiho (16) sonner l'angélus pour huit paroissiens tant que dura l'Internationale, chant guerrier, entonné par les autres dans le bistrot du coin.

Qu'est devenue cette emprunte humaine qui liait parfois, souvent, toujours, les enfants du quartier jusqu'au mariage ? On se souviendra de Jean de la Fontaine et particulièrement de sa fable « Le rat des villes et le rat des champs », lorsque l'on évoquera la question suivante : « Entre cœur gris et matière verte où est la frontière ? » (17).

Arrivé à maturité, l'insecte tente un envol culturel. Echec. Dorénavant toutes les familles Forest sont touchées par l'obligation d'un proche à passer régulièrement au Pôle Emploi. Plus personne ne parle, tout le monde est anesthésié par la télévision doucement autoritaire. Barbara Forest, fille d'un échoué de la première heure, nous a chanté les silences de sa plus belle histoire d'amour, la nôtre. Parler pour ne rien dire en rasettant ou écrire pour tout dire en radotant. Telle est la question finale.

7 - Épilogue ou, le retour aux sources de la vie

Il fait chaud ce matin. Jacques Foresteux, jeune retraité, part faire un swin golf le long de la berge ouest de la rivière à partir d'un lieu-dit Port-Barbe. Il est passé sur l'autre rive d'un coup de cuillère à pot avec le nouveau pont viaduc qui double l'ancienne plus grande arche métallique du monde (18). Nerveux, il perd rapidement une première balle dans un bosquet. Pas question d'en perdre une seconde qu'il voit pourtant dériver doucement à quelques dix mètres du rivage. Sans pudeur il se dévêt et se retrouve en slip avec de l'eau à mi-cuisses. La rivière lui semble froide lors de son immersion. Cette sensation est vite dissipée. Il laisse pourtant la balle filer vers le pont et la grande ville. Tétanisé, il se sent empli d'un immense plaisir primitif. Il est en plein acte manqué et ses orteils commencent à jouer avec les gravillons.

Ils sont doux comme le calme du fleur d'eau. La sensation en frôle l'écœurement. Dans quel monde vit-il ?

Regardant l'autre rive, celle de l'au-delà, il voit un petit homme vert s'affairer autour d'un véhicule de chez « Bonnette ». La taille des rosiers bat son plein en cette période de l'année. Le plan d'eau est large à cet endroit. Il est pourtant certain de reconnaître le petit homme vert.

Au vu de ce personnage à demi immergé, deux sportifs matinaux cessent leur course. Jamais ils ne comprendront pourquoi l'homme étrange, avant qu'un brouillard breton à couper au couteau ne le fasse disparaître à leur vue, se soit mis à hurler à en perdre le souffle :

Vaniaaaaaaaaaaaaaaaaaaa !

On ne retrouva jamais le propriétaire du club tripode resté le long des roseaux à proximité d'un short et d'une paire de bottes à crampons.

Un seul et maigre entrefilet dans le quotidien Ouest-France du jeudi 15 octobre 2009 fit part de l'information. Surprenant, non !

Notes :

1. Personnage du livre « Pourquoi j'ai mangé mon père » de Roy LEWIS.

2. La Loire.

3. Jeunes, surtout de sexe masculin, exploités contre une maigre pitance à transporter les denrées de la campagne jusqu'à l'entrée des villes.

4. Du nom de la tribu des premiers habitants de ce qui deviendra la ville de Nantes ou de Ann-aonet (les rivières) en Bas-Breton.

5. Il était une fois…

6. Carque Faou donc Carquefou (Faou : même racine étymologique que fau, fay, fou…)

7. Où se trouve de nos jours l'école primaire des Marsauderies.

8. Second canton de Nantes, érigé en succursale le 12 novembre 1845, etc.

9. « Sur l'album de la comtesse » de premier ordre.

10. Passage à Niveau

11. Racines : au même titre que la série américaine mondialement connue.

12. Renaissance.

13. Du nom de rotatives bien communes.

14. « Aller à la rasette » : discuter trop longtemps du bout de gras en dehors de son atelier et sur son temps de travail... Expression commune usée par les ouvriers de l'usine des Batignolles avant les années 50.

15. Vanesse des Chardons : papillon diurne le plus répandu sur la terre.

16. L'Abbé Guiho est le premier curé de la paroisse St Georges des Batignolles où il exerça son sacerdoce de 1921 à 1936.

17. La devise du Carquefou studieux et contemporain est « Nature verte et matière grise ».

18. 95m en 1878.

Carquefou le 22 décembre 2009

denis.retiere@orange.fr

Membre du collectif "Trente comme un, trente communes".

Avec l'aide de la mémoire d'anciens et du travail effectué par Monsieur Bruno BELLEPOMME dans des ouvrages consacrés au quartier des Batignolles de Nantes.

Il était une fois…

Il était une fois quoi quoi quoi.

Un p'tit coin tout fleuri

Près de la route de Paris.

A 800 mètres de l'octroi.

Et tout droit.

Suivez dans vot'cerveau.

Après l'passage à niveau.

Eh bien, c'est là que j'habite.

Tout'les maisons sont en bois.

Elles sont toutes petites.

Mais j'l'aime bien c'est ma cité à moi….

L'éponge qui voulait boire la Loire

2010-09-20T08:36:05Z

Carotte, un R et deux T

Carotte…

Frittage, un R et deux T

Frittage…

Bon sang, je vais y arriver dit la chose en s'adressant à la rengaine des cent lignes. Il faut passer par là, semer pour récolter, comme forger pour devenir…

Devenir quoi au fait ? Peut-être une nouvelle idée, un nouveau concept. Celui de concept de concept par exemple.

Ce matin, la chose musarde dans l'atelier où, depuis longtemps, l'odeur de suif a fait place à celle des polymères lorsque la presse, deux ou trois fois l'an, crache ses vapeurs, ses bavures et autres trop pleins de matières.

Non loin de là, toujours dans l'ancienne "cathédrale" du lycée ; une machine de découpe à fil par électroérosion, berce le parc à robots de son doux « ronron » caractéristique tout en rendant , fuite oblige, un peu marécageuse l'entrée du hall dédié aux monstres des microtechnologues en herbe.

Dans ce paysage bien fait, il faut des exceptions pour confirmer la règle. Ma présence est donc ajoutée à celle d'un philosophe et d'un artiste. Que font-ils dans cette jungle ? Il y a du décalé, du trop décent là-dessous…

Salut la chose, entame le fils de Platon. Salut Bennonfray, rétorque le comédien de service. Je te présente l'artiste. Bonjour l'Artiste, que nous vaut cette très honorable visite en ce lieu saint ? …

Rapidement, je comprends que l'Artiste baigne dans son monde. C'est tout lui ça ! Il n'aime pas l'eau. Pour preuve, il veut toute la boire. Quelle soif !

Malgré l'emprise du temps, la chose a flairé ; elle a senti le besoin de savoir des deux autres. Dans sa tête, en effet, les mots ont vite fait « tilt ». Bronze et éponge, sont de ceux qui déclenchent souvenirs et nouveaux délires à lire.

Vous savez, dit la chose, j'ai appris tout cela au fin fond de l'Afrique. Un arménien, Monsieur Malkassian, avec qui je m'entendais bien et surtout avec qui je partageais une immense motivation à aider mon prochain, était rentré d'Erévan avec des sachets de poudres métalliques.

Les gris gris n'étaient pas éloignés et nous allions bien rire.

Tu vas voir, nous allons surprendre tout notre monde » avait affirmé mon collègue.

Rapidement, un chaouch est envoyé au débit, c'est-à-dire à quatre pattes dans la cour. Il est le gardien du lieu, surtout l'homme à tout faire et qui sait tout faire !

Une nuit, trois lames de scie à métaux et 10 000 FCFA plus tard ; une rondelle, transportable par l'homme, tirée d'un rond de trois cents millimètres de diamètre sur six mètres de long, échoué dans les herbes il y a peut-être une guerre de cela, passe entre les mors géants du plus gros mandrin disponible à l'époque sur notre immense tour italien, aussi âgé que l'acier sur recuit alors à usiner.

Les formes jaillissent des copeaux luisants. Bamako, par école d'ingénieurs interposée, sera en ce mois de septembre 1987, la première ville africaine à proposer les matrices utiles au compactage des poudres.

Un furtif passage au laboratoire de chimie nous permet, toujours soviétique en tête, un dosage pile poil de notre mélange sec de cuivre, de zinc et de quatre autres poudres de perlimpinpin, additifs métalliques nécessaires dont seul l'arménien de service a le secret.

Sous l'œil d'un Dembélé, aussi curieux que sceptique sur la destinée de l'alchimie, nous compactons la farine brune en nous aidant de la presse hydraulique Facom de mon laboratoire de montage démontage. Nous venions en effet de prier, à genoux, le cerbère ancestral du laboratoire de traitements thermiques, de bien vouloir brancher le four électrique de son antre. Depuis lors, il nous suit au micron. Pas moyen de nous en séparer, il ira conter la bonne nouvelle, c'est toujours cela de gagné.

Avec toutes les précautions du monde nous démoulons la pièce qui sort de son empreinte. Elle me semble rigide mais il ne faudrait pas la laisser tomber. Les poussières ne sont que compactées et la pièce est encore fragile même si elle n'est pas friable au toucher.

Sur la grille du four, le zinc a juste eu le temps de créer ses micros brasures. Au top chrono, il faut vite sortir l'objet de notre travail et le laisser refroidir pour qu'il tende vers les 35°C. C'est-à-dire la température ambiante, à l'ombre, en cette saison, lorsque l'on frôle le tropique. Maintenant vous pouvez contrôler les cotes, éventuellement faire un peu de calibrage car la pièce est devenue plus solide. Une reprise par usinage peut aussi améliorer l'état de certaines surfaces, même si cette opération ne rentre pas dans les obligations formelles d'un tel procédé d'obtention de pièces métalliques.

Alors, pourquoi parler d'éponge à ce stade de la fabrication ? Tout simplement car, à l'étape où nous sommes, le produit est poreux. Son immersion dans une huile, juste frétillante et sous un vide artificiel, va saturer en lubrifiant les interstices libérés de leur air ambiant. La pièce, ainsi obtenue, sera dite autolubrifiante tant que l'huile emprisonnée en sortira par capillarité lorsqu'elle perdra de sa viscosité en chauffant sous l'effet du méchant frottement.

Vide de liquide : attention les dégâts ! Tu étais poussière et tu retourneras poussière.

Dans toutes vos voitures vous avez de telles pièces. En Afrique, depuis 1987, on change les paliers ainsi fabriqués. En France on change le démarreur tout entier…

Si vous compactez du cuivre, de l'aluminium, avec des traces de nickel et de fer aux bons dosages, vous obtenez du cupro-aluminium qui a une très bonne résistance à la corrosion marine et qui est aussi un très bon conducteur électrique. Ceci explique son utilisation dans la connectique en milieux difficiles … mais là l'autolubrification n'est pas recherchée. Comme elle ne l'est pas non plus dans les carbures utilisés pour les outils TGV (à Très Grande Vitesse) de la famille des céramiques métalliques, par exemple : le fameux carbure de titane, ou autres dérivés bien utiles pour les fraises des dentistes. BRRRR….

« Une autre, une autre », semble demander l'artiste. Le philosophe est pressé.

« Tu nous écris tout cela et vite », sont des paroles qui continuent à faire trembler les murs des ateliers qui, au temps jadis, étaient ceux de la fonderie du lycée.

Dont acte.

Moralités : Plus il y a d'huile dans les trous vides et moins j'ai le temps d'en écrire plus.

Le jour où la Loire sera à sec il n'y aura plus besoin de ponts.

Qui a dit que faire de la métallurgie n'était pas faire de la cuisine ?

Denis RETIÈRE

Mécanosponges